Nuevos pobres

Parece que fue ayer cuando tu vecino se acababa de comprar aquel flamante vehículo de lujo alemán y prácticamente todos tus conocidos se cruzaban contigo con una sonrisa, también flamante, presumiendo de opulencia (sin apenas moderación según los casos). Parece que fue ayer cuando un trabajo era para toda la vida (salvo que te ofrecieran algo mejor: caramba, si hasta podías elegir) y cada año, sin falta, los sueldos subían. Parece que fue ayer cuando apareció, espontáneamente, una horda imparable de "nuevos ricos" que campaban, ufanos, a sus anchas por las calles de nuestro país, mudándose de una casa grande a otra aún más grande (y sin tener que preocuparse ni de vender la primera, ni a ellos les importaba, ni al banco tampoco).

Ese pasado es tan reciente que, en ocasiones, da la impresión de que era como un mal sueño o un viaje astral a una realidad paralela. Y es, sin duda, ese pasado el que hace, si cabe, más penosa la realidad en la que amanecemos cada mañana. No es que viviéramos por encima de nuestras posibilidades (yo de las mías nunca): sencillamente no concebíamos que nuestras nóminas se agostaran: que nuestras empresas dejaran de vender, que nuestros empresarios (casi igual de sorprendidos que nosotros) empezaran a ser tratados como leprosos en los bancos, que renegociar las deudas se convirtiera en un deporte de riesgo al alcance de muy, muy pocos, que esas cuotas y esos intereses que apenas suponían un ínfimo porcentaje de los ingresos se convirtieran en un escollo insalvable una mala mañana (anda, como a España); en definitiva: no imaginábamos que llegaría un momento en el que, sencillamente, no tendríamos con qué seguir pagando.

Y es ahora cuando nos vemos convertidos en "nuevos pobres". Quizás no pobres de solemnidad (no todos, por suerte, al menos). Pero pobres, al fin y al cabo. Pobres. Temo el día (porque lo veo posible e incluso cercano) en el que al pararme en un semáforo o al entrar en un vagón del Metro reconozca la cara de una de las muchas persona que, a cada instante, se acercan (avergonzados en algunos casos) rogando por una limosna. Temo el día (porque lo veo posible e incluso cercano) en que me cruce con aquel vecino (que me consta lleva meses sin pagar las cuotas de la comunidad y malvendió su lujoso coche alemán) entrando en Cáritas porque ni le alcanza para comer. Pero, sobre todo, temo el día (porque lo veo posible y cercano) en el que salgamos de este agujero (porque saldremos, poco a poco, a pico y pala, aunque no parezca sencillo) y olvidemos todo lo que este oscuro periodo nos ha enseñado: que no seamos capaces de hacer por nuestros hijos lo que nuestros padres (porque para ellos era lo natural: y cada generación estaba predestinada a vivir, por derecho, mejor que la anterior) no hicieron por nosotros.